Добро пожаловать в мой журнал!

Меня зовут Полина, и здесь я время от времени выкладываю свои (или чужие, мне созвучные) эмоции и мысли, свои картины и стихи.
Если Вы добавили меня в друзья и хотите ответного жеста, оставьте комментарий к этой записи, чтобы я убедилась, что вы – живой человек, а не бот.
Если вы хотите купить мою картину, или обменять ее на что-нибудь приятное, или получить ее в подарок (такое тоже бывает) – пишите в личку.
Ну а для тех, кто вдруг захотел узнать меня чуть лучше, ниже излагаются 108 фактов и деталей, которые помогут меня понять и охарактеризовать.

( 108 фактов обо мнеCollapse )

Мысли заплетаются в косы,
Стелются до самого пола...
Вплетены ответы- в вопросы,
День так необъятен, так полон,
Полон нераспознанных истин,
Смысл которых кем-то утерян,
И плетутся косы и мысли,
И скрепят и души, и двери...

Ноги заплетаются шагом,
Ни тебе ни вправо, ни влево,
И идешь с собой, словно с флагом,
И несешь себя- королеву...
Королеву призрачных башен,
Что когда-то Бог недостроил,
Все, пожалуй, станет неважным,
Если всем ходить только строем...

Грезы заплетаются снами,
И порою слишком реальны...
Не поймешь, ночами ли, днями,
Но живешь в надломе хрустальном,
И глядишь на мир из надлома,
Смотришь, как сменяются люди,
И ты понимаешь- ты дома
Не был никогда и не будешь...

Мысли заплетаются в косы,
Мне бы эти косы подрезать,
Чтоб вросли ответы- в вопросы,
Пронеслись горячечным бредом,
Чтоб я отболела всем этим,
Чтоб я это все позабыла,
И, проснувшись с первым рассветом,
Удивилась: что это было?

МИЛЛИОНЫ
Миллионы километров
От меня и до небес,
Вот поймать порыв бы ветра,
И сорваться с этих мест,
И лететь, и быть воздушной,
Хохотать над всем подряд,
Вырваться из будней душных,
И очиститься стократ...

Миллионы ожиданий
Притаились в каждом дне,
Вот бы тверже стать, чем камень,
И застыть в прозрачном сне,
И стоять, стоять годами,
Глупой вечности назло,
И не бабой быть, а дамой
Каменной... без чувств и слов...

Миллионы обещаний,
Тех, что не сорвались с уст,
Вот прожить бы все их с вами,
Только мир мой пол, он пуст,
Просочились все наружу
Яркие мечты и дни,
В мире буря, в мире стужа,
С этим миром мы одни...

Миллионы букв и строчек
В недописанной судьбе,
Я тебя любила, точно,
Только разве я - тебе?
Я, наверное, другому,
И, пожалуй, о другом.
Все скаталось снежным комом,
Стала жизнь, как в горле ком...

Миллионы, миллионы...
Слишком много мне одной,
Слышу крики я и стоны -
Снова болен мир войной,
Снова болен мир любовью,
Я же скоро исцелюсь:
Надоело... столько боли...
В небо с ветром я сорвусь...

Миллионы километров
От меня и до небес,
Вот поймать порыв бы ветра,
И сорваться с этих мест,
И лететь, и быть воздушной,
Хохотать над всем подряд,
Вырваться из будней душных,
И очиститься стократ...
1.09.2018

P.S. если вдруг кто забыл - стихи далеко не всегда обо мне, это как пойманное за ниточку настроение, нашептанное ветром откуда-то издалека...

В закатах розового цвета...
В закатах розового цвета
Остался он давным-давно,
Где и зима- тепла, как лето,
И сны- как в красочном кино...
А я пошла зачем-то дальше,
Туда, куда идут стареть,
Где больше боли, больше фальши,
И солнце ленится всех греть

Зачем туда пошла-не знаю,
Я просто встала и ушла,
И птиц летела рядом стая,
И с ними вместе я была...
О нем ничуть не волновалась,
Почти забыла я о нем,
Я шла, мудрела, очищалась,
Дышала каждым новым днем...

Я думала, он будет счастлив,
Смотреть на розовый закат,
Не знать о бурях и ненастьях,
И верить: каждый в чем-то свят.
Но встретила его недавно,
Он сдался, спился, постарел,
Сказал: тогда так было славно-
Но не закат, тебя смотрел...

Смотрел как дивно отражалось
То небо прям в моих зрачках,
Закат был серым. Мне казалось:
Я была в розовых очках...
Потом сняла их, и прозрела,
Никто не стал меня держать,
Пошла вперед, надрывно, смело,
А он решил не провожать...

В закатах розового цвета
Остались мы давным- давно
Где и зима, тепла, как лето,
Где сны- как в красочном кино...
Мы только в них и были вместе,
Нам близок розовый был цвет.
Мы были притчей, были песней...
Теперь- разорванный куплет...
24.06.18

Затертые буквы...
Есть люди, как буквы, нечаянно стерты рукой,
Их видно едва, но без них у рассказа теряется смысл...
Есть двери, закрытые сотней надежных замков,
А за ними всего лишь чужая банальная жизнь...

Есть взгляды, как острый мачете- пронзают насквозь...
Латаешь от них потом душу ты в зимние дни...
Есть пары, которые вместе, но все-таки врозь,
Есть сны, которые, если вглядеться, совсем и не сны...

Есть встречи на день, и есть те, что на целую жизнь,
Минуту продлится, но помниться будет всегда...
Есть танцы, в которых бы снова хотелось кружиться,
Пусть даже пустая мелодия, даже совсем ерунда...

Есть дни - сладкой ватой, как вязкое счастье во рту,
Есть жизни, скрипящие горьким песком на зубах...
Есть что-то, что хочешь с собой ты забрать в пустоту...

Но это едва ли удержишь в дрожащих руках...
Есть люди, как буквы, нечаянно стерты рукой,
Их видно едва, но без них у рассказа теряется смысл...
Есть автор, но где он? Когда он? И кто он таков?
И как далеко заведет нас его гениальная мысль?

06.06.2018

Плюшем ночи укрывает
Солнце призрачный закат,
И становится размытым
Дня сутулый силуэт...
Мы заснули... так бывает,
С теми, кто не хочет спать,
Оголен ли ты, укрытый-
Будешь спать сто тысяч лет...

Размывает краски дрема,
В полумасках- полуснах,
Полулюди-полубоги
Беспробудные бредут...
Так бывает, что истома
Побеждает снова нас,
Время, призраки, дороги-
Наш извечный атрибут...

Бусы тонкие тумана
Нанизает ночь на нас,
Будет петь нам, расплываясь,
Лишь бы не пришёл рассвет.
Мы забудемся обманом,
Не откроем своих глаз,
Будем грезить... так бывает,
С теми, кто развидел свет...

А потом мы вдруг проснемся,
Как-то утром, в ранний час,
Будто вовсе и не спали,
Будто не было всего...
Мы проснемся... так бывает,
И судьба сыграет нас,
Паутиною сплетая
Сны и явь из ничего...

Тихо до боли...
Тихо до боли, до боли безлико,
Ни тебе песни, ни тебе крика,
Ни тебе взрыва, ни тебе стона,
И тишина эта просто бездонна...

Серые будни, серые весны,
Слишком все взросло, слишком серьезно,
Ни тебе радуги, ни тебе вздора
Ни прорезного сквозь тучи узора...

Нет ничего, что могло бы затронуть,
Слишком все гладко, слишком уж ровно,
Ни бугорка, ни ухаба, ни впадин,
Нет ничего, за что биться бы ради...

Песни- пресны, а хлеба слишком черствы,
И монотонные версты и версты
Меряешь шагом, меряешь бегом,
И нет обрыва, чтоб в вечность- с разбега...

Тихо до боли, до боли безлико,
Так много света, что слепнешь от блика...
И никого, с кем бы мог разделить ты
Эти мгновения, эти открытия...

Ну где же ты...
Пряные ветра принесут в постель
Чьи-то недосказанные сны...
Я их прожую, тихо, неспеша,
Чтобы вкус иллюзий распознать...
Тени отпадут от щербатых стен,
Расползутся незаметно в дни,
Сяду у окна, и начну дышать,
Где же ты, ну где же ты, весна?

Трепетный полет онемевших птиц
Рвет закат на множество кусков,
Миллионы звезд, тысячи окон,
Только взгляды все - чуть ниже дна...
И печаль бредет в переулках лиц,
И звенят слова тяжестью оков,
Стянуты узлы, слишком крепок сон...
Где же ты, ну где же ты, весна?

Постоянство форм в мутных зеркалах,
Делает черствее и трезвей.
Звон чужих молитв, ладан в рукаве,
Засохшая мечта в бокале дня...
Поцелуй судьбы на сухих губах,
Целовать кого - все ж виднее ей...
Едкая, как дым, песня в голове...
Где же ты, ну где же ты, весна?
27.02.2018

НАРИСУЙ МНЕ, ПОЖАЛУЙСТА...
Нарисуй мне, пожалуйста, тихое пламя,
Чтоб искрилось внутри, унося за собой...
Чтобы веяло снами, как вечное знамя,
Чтоб душа вдруг согрелась, измята борьбой...

Нарисуй мне, пожалуйста, тихое место,
Где бы можно бы было присесть и прилечь,
И быть чистой и нежной, как бога невеста,
И весь груз, даже крылья, снять с согнутых плеч...

Нарисуй мне, пожалуйста, ясные лица,
Чтобы в них посмотреть - и увидеть себя,
Чтобы с ними хотелось сродниться и слиться,
Так, чтоб вместе по жизни, чтоб только любя...

Нарисуй мне, пожалуйста, звонкую песню,
Чтоб звучала она между красок и нот,
Чтобы с песней мне было немножечко легче,
Чтобы петь, не взирая на склеенный рот...

Нарисуй мне пожалуйста, мерную чашу,
Чтобы вымерить все, что отведено мне,
Чтобы с каждой минутой быть чище и краше,
Чтобы видеть мгновения в прожитом дне...

Нарисуй мне, пожалуйста, тихое пламя,
Чтоб искрилось внутри, унося за собой...
Чтобы веяло снами, как вечное знамя,
Чтоб душа вдруг согрелась, измята борьбой...
12.12.2017

Прошла пора
Цветные фантики, поблекшие обертки,
Конфетных мальчиков давно не сладок вкус,
Конфетных девочек начинки все прогоркли,
Прошла пора жевать, пришла - мотать на ус...

Собачьим вальсом тихо двигаться по жизни,
Мечтая оперой небесной, вечной стать...
Без песен нет души, хоть звук немыслим,
Прошла пора внимать, пришла - звучать...

Распяты манекены вдоль бульвара на витринах,
Одежи неуместные - их вечный тяжкий крест,
И маски из улыбок укрывают чьи-то мины,
Прошла пора снимать, пришла - надеть...

Чужие плечи, что задели в суматохе,
Вдруг оказались самым острым из углов,
И как-то все ни хорошо, но и не плохо.
Прошла пора всех рек, пришла - костров

А чьи-то жизни, как газетные заметки,
Все чаще обрываются, и прям на полпути,
Все как-то скомкано, неискренне, не метко...
Прошла пора искать, пришла - найти...

КАКОФОНИЯ ВНЕШНЕГО МИРА...

Какофония внешнего мира
Иногда слишком режет мой слух,
Нет преград, устремлений, кумиров,
Выбирать мне не нужно из двух,
Только как-то вокруг не созвучно,
Как-то слишком ершисто звучит
Внешний мир. Будто каждому скучно,
И от этой тоски он кричит…

Какофония внешнего мира
Отражает себя сквозь слова,
Колют фразы, как будто рапиры,
И не важно: права, не права.
Только песни вокруг режут душу,
И без смысла наружу звучат,
Их не хочется слышать и слушать,
А они все кричат и кричат…

Какофонию внешнего мира
Редко кто может вдруг ощутить,
И зияют в звучании дыры,
Люди пробуют слушать, и пить,
И мечты ронять на подоконник,
И почти что совсем не мечтать…
Их симфонии – как какофонии,
И симфонией сложно назвать…

Какофония внешнего мира
Так условна и так непроста,
И победные песни – все пирровы…
Но один зазвучит вдруг из ста
Чем-то чистым, родным, настоящим,
Чем-то даже совсем неземным…
И пробьется мелодия к спящим,
И очистятся души, и сны…
7.10.2017

МИМИКРИРОВАТЬ ПОД ОСЕНЬ...

Мимикрировать под небо
С каждым солнечным закатом,
И вжиматься телом к югу
С каждым проливным дождем...
Осень мне полощет нервы,
И щекочет холод пятки,
Но уже слышны раскаты,
И уже темнее днем...

А удар чужого сердца
Отдает снаружи гулом,
Как-то он звучит неровно,
Словно снова повело.
Я в себя закрою дверцы,
Чтобы душу не продуло,
Чтобы можно только кровным,
Как за матовым стеклом.

Распластаться прямо в осень,
Чтоб срастись с ней воедино,
Чтоб ни капли и не больно,
Когда станет холодать...
И волос скупая проседь -
Это вовсе не седины,
Это жизнь сказала "вольно",
Можно больше не страдать.

Мимикрировать под осень,
Все отдав порыву ветра,
Все забыв, оставив где-то,
Оголив свое крыло...
Подобрать, и снова бросить,
И любить так беззаветно,
С осенью познать вдруг вечность,
Лету с вёснами назло...
12.09.2017

Пили-ели...
Семенили дни, недели без конца, куда-то вдаль...
Ели-пили, пили-ели, ничего было не жаль.
Не любилось, не терпелось, не игралось, не спалось.
Елось-пилось, пилось-елось, то всем вместе, то всем врозь.

Были дни, когда казалось- вот преддверие конца,
Все внутри тогда сжималось, и с небес ждали гонца,
Все кричали, все трубили, верили, что вдруг, придет...
Пили-ели, ели пили, мимо сердца, прямо в рот...

А порою так случалось, пропадал вдруг аппетит,
И тогда на миг казалось, что душа над всем парит,
Ничего было не важно, и хотелось лишь парить
Самолетиком бумажным... Только звали есть и пить...

Жизнь качала, как качели, все искали, где присесть,
Не звучали и не пели, лишь хотели пить и есть...
И по кругу шло, крутилось, годовое колесо...
Не мечтали и не сбылись: пили- ели, вот и все...

Семенили дни, недели, без конца, куда-то вдаль...
Ели-пили, пили-ели, ничего было не жаль,
Жизнь съедали всю, до крошки, торопливо и взахлеб,
Ели-пили, пили-ели... А потом пришел Потоп...
3.07.2017

Странное такое стихотворение написалось, вот капец просто...

Венценосная особа

Венценосная особа,
Без венца и без дворца,
Затаила в сердце злобу
На небесного отца.
Затаила, потому как
Отобрал он все, что мог:
Каплю счастья, веру в чудо,
Злой какой-то, жадный Бог.

Венценосная особа,
Так прекрасна, так юна,
Опустилась в своей злобе
Вплоть до самого до дна.
Проклинала, и взывала,
И старалась все крушить,
И скиталась по подвалам,
И хотела уж не жить...

Венценосная особа,
Полагала, что пора
Чтобы принц пришел скорее,
Что скушна стала игра:
Не спасают, не жалеют,
Не увозят на коне...
Хоть бы каплю веселее,
А то прямо "жизнь на дне".

Венценосная особа
Все сердилась и ждала,
И мрачнела, и старела,
И темнела, как зола...
Не боролась, не смирилась,
Не была добра ли, зла...
Венценосная особа
Как-то утром умерла...

А морали здесь не будет,
Где ее мы здесь возьмем?
Но не боги мы, мы люди,
Все когда-нибудь умрем...

17.06.2017

Лето пахнет жженой карамелью,
Сваренной из сахара небес...
От весны осталось лишь похмелье-
Нету ни прохлады, ни чудес.

Птицы вяло следуют полету:
Крыльям развиваться ни к чему,
Словно бы хотели сказать что-то,
Только позабыли вдруг, кому...

Лужи испаряются мгновенно,
Иссыхаются прощальным сном,
Души их стремятся к рекам-венам,
Чтобы вновь на нас упасть дождем...

А листва шуршит вокруг стихами,
Рифму отобрав вновь у ветров,
Кажется, она играет с нами,
Но не разобрать тех рифм и слов...

Солнце щиплет, кожу обжигая,
Свет его становится тяжел,
Ягоды- от края и до края,
Ими устлан весь зеленый пол...

Лето пахнет жженой карамелью,
С привкусом ванили на губах,
Призрачное, жаркое веселье,
То ли наяву, то ли во снах...

Пользуясь временным присутствием бабушки, в ожидании выхода продолжения, начала пересматривать "Твин Пикс". Что я вам хочу сказать, друзья...
И снова Дэвид Линч - любимейший режиссер а Анджело Бадаломенти - любимейший композитор. Гениально, как и при первом, и втором, и стопятьдесятпервом просмотре.

ПУЗЫРИ ИЗ МЫЛА
Счастливые билетики затерты по карманам
И счастье всё отложено на долгое потом,
И вдаль, за горизонты, тебя за чем-то манит,
Но позже выясняется, что это было сном...

А мыльные пузырики, в руках того мальчишки,
Летают и прозрачностью меня своей манят.
Мне, кажется, что бытия порой бывает слишком...
А иногда я чувствую, что вовсе нет меня...

Потрепанные судьбы меняют переплеты
И в чьих-то книгах жизни намечен эпилог...
Написанные жизни, нечитанные строки:
Порою так изящен бывает чей-то слог...

А мыльные пузырики, в руках того мальчишки,
Летают и прозрачностью меня своей манят.
Я иногда вдыхаю так глубоко, что слишком,
И в этот миг вливаюсь в немой орнамент дня...

И лопаются жизни, как пузыри из мыла,
Вот были, были люди, и хлоп - теперь их нет,
И, в общем-то, неважно, зачем всё это было,
И слишком уж условный в туннеле светит свет...

Мы - мыльные пузырики, у Бога ли, мальчишки,
Что не отмерил вечность, а дал всего лишь срок.
Мне, кажется, что это для Бога даже слишком,
Но он ведь лучше знает, он все-таки ведь Бог.

8.05.2017

Летала птица

Летала птица за окном, летала птица,
Крылом с небес снимала пыль голубизны.
Хотела птица мне когда-нибудь присниться,
Но редко стала я смотреть о птицах сны.

Звучала песня вдалеке, звучала песня
Собой пронзала тонкий силуэт тиши.
Хотела песня сделать жизнь мою чудесней,
Но плохо стала различать я звон души.

Пестрели лица у толпы, пестрели лица,
Рябая улица, рябые города...
Толпа хотела, чтобы я могла с ней слиться,
Но я пока не утекаю, как вода...

Лучи пронзали невпопад, как чьи-то чувства,
Сперва светили, а потом сливались в ночь.
Лучи хотели, чтобы я осталась чуткой,
Но я так быстро научилась бегать прочь...

Летала птица за окном, летала птица,
Летала день, летала два, летала год...
Хотела птица мне кода нибудь присниться,
И подарить во сне мне пыльный небосвод...

27.03.2017